私の目の前の数枚の紙が、そんなものが、私の心を締め付ける。 空は私の心を写したかのように、土砂降りだ。 「直したいとこあったら、明日にでも言って。」 彼はいつもの無表情で私にそう告げて、部屋を出た。 ー…私なんかが、直していいものじゃない。 これは彼の"心"なのだから。 直せるものじゃない。 たとえ 直したくても。 破り捨てたくても… 「こんな歌、歌いたくない…」